Meinen ersten Blog habe ich im Dezember 2009 gestartet und ich betreue ihn noch immer. Zwar nicht sehr regelmäßig, aber dennoch – er ist noch da 🙂 .
Es war der Beginn meiner Leidenschaft fürs Bloggen. In diesem Blog – „Jac´s Stable“ – geht es um Erlebnisse und Erfahrungen auf unserem kleinen Pferdehof. Außerdem ist es auch noch ein Blog für meinen Mann, der nebenbei ja als Reittrainer unterwegs ist.
Vielleicht habt ihr Lust, meinen neuesten Beitrag in diesem Blog zu lesen.
Vor tausenden von Jahren lebte einst eine namenlose Göttin hoch in den Bergen. Sie wurde von ihrer Mutter Sawuska zurückgelassen, da sie ein strampelndes, tobendes, jammerndes Kind war, nie zufriedenzustellen, ständig wollte sie unterhalten werden, Geschichten erzählt bekommen, Langeweile führte bei ihr zu einem Wutanfall, der seinesgleichen suchte.
Göttin Sawuska war es leid, ihre Göre zu besänftigen – sie ließ sie eines Tages ohne Namen in den Alpen zurück.
Das Mädchen irrte in den Bergen umher, rief nach der Mutter, stampfte, tobte und wütete in einer unbändigen Kraft durch die Berggipfel. Geröll löste sich von den schroffen Gesteinsmassen und stürzte in die Tiefe, Bäche liefen über die Ufer, überschwemmten ganze Täler, ein Erdbeben erschütterte die Region und führte zu Angst und Armut bei der Bevölkerung. Die Namenlose war eine Nichte des Wettergottes Tessub und seiner Frau Hebat, der Königin des Himmels. Das Mädchen war somit ausgestattet mit vielerlei Kräften, die Furcht und Schrecken verbreiten konnten.
Nach Jahren der Not wussten sich die Einwohner des Tales nicht mehr zu helfen. Besonders mutige Frauen und Männer suchten die Göttin auf, nahmen lange Wanderungen in Kauf, um die junge Frau zu besänftigen, sie zu unterhalten, ihr Geschichten zu erzählen. Doch die anschließend einkehrende Ruhe war nicht von langer Dauer.
Die Sennerin Wilbeth, die in den Sommermonaten mit ihren Kühen und Schafen in den Bergen das Vieh hütete, fasste ihren ganzen Mut und stieg hoch in die unbewaldete Gegend und suchte nach der jungen Frau. Aus Erzählungen wusste sie, dass sie nun zu einer einzigartigen dunkelhäutigen Schönheit herangewachsen war, mit pechschwarzem Haar, schneeweißen gesunden Zähnen und glühenden Augen.
Nach einer langen Wanderung traf sie endlich die Gesuchte, kniete nieder und flehte die Göttin an:
„So sei doch gnädig mit uns und unserem Vieh, verschone uns von Zornesausbrüchen und hilf uns zu verstehen, wie wir dich besänftigen können.“
Die Namenlose grinste hämisch und wanderte los, Wilbeth folgte ihr, etwas kraftlos schon, aber voller Mut. „Erzähl mir Geschichten, schenke mir neue Wörter, die ich noch nie gehört habe, die es noch nicht gibt. Ich bin eine Wortesammlerin, verstehst du? Ich muss wandern, von Berggipfel zu Berggipfel, mich fortbewegen und marschieren. Ruhe, Rast, alles Bekannte – es langweilt mich zu Tode.“
„Du willst Namen, Wörter? Aber ich bin doch eine ungebildete, einfache Frau, die nur ihr Überleben und das der Tiere und Nachkommen bewahren will.“
„Dann mach dich vom Acker und belästige mich nicht“, entgegnete die Göttin zornig und schritt schnell des steinigen Weges.
„Was bist du nur für ein ungnädiges Weibsbild!“ entfuhr es Wilbeth, die sofort ihre Hand auf ihren Mund legte und den Kopf senkte.
„Weibsbild? Hast Du Weibsbild gesagt? Wie interessant. Das hörte ich noch nicht.“
Flink und wendig wie ein Steinbock hüpfte die Namenlose die Geröllhalde hoch und war verschwunden.
Einige Zeit kehrte Ruhe ein im Tal und in den Bergen. Das Wetter hielt bis in den Herbst hinein, die Bevölkerung glaubte, der Groll sei endlich gezähmt.
Doch der Winter brachte Schnee, Eis und Stürme in noch nie dagewesener Stärke und Dimension. Also versuchte im Frühjahr darauf ein Bergarbeiter sein Glück, er brachte Mineralsteine, Gold und Silber mit als kleine milde Gaben.
„Was soll ich mit Steinen? Ich hab hier genug davon“, fragte sie ihn beleidigt.
„Aber sieh´ doch nur, du kannst darin dein wunderschönes Antlitz betrachten – das sind keine herkömmlichen Steine.“
Die Göttin drehte die Steine in ihren Händen, betrachtete sich darin und zog naserümpfend davon. Wieder half auch dieser Besuch nur für wenige Wochen, bald danach lösten sich Lawinen, die tosend in das Tal stürzten.
Nun fasste sich Taron, ein weitum bekannter Schafhirte, ein Herz und besuchte die Namenlose. Er war ein kraftvoller junger Mann mit makelloser, braungebrannter Haut und dichter Lockenpracht am Kopf. Bald erreichte er sie in einer windigen Hochebene, sie tanzte und sang, hüpfte durch die hohen Almwiesen und schien glücklich und zufrieden. Taron hatte einen guten Tag erwischt, wie es schien. Er stand lange Zeit so da und beobachtete sie, mit einem breiten Lächeln im Gesicht.
„Wer bist du? Was machst du hier?“, hielt sie erschrocken inne und betrachtete ihn ungeniert von oben bis unten.
„Ich komme aus dem Elendtal und wollte mir mal ansehen, wem wir das ganze Elend zu verdanken haben?“, antwortete er unerschrocken.
„Elendtal? Dieses Wort habe ich noch nie gehört. Ist das so ähnlich wie Jammertal?“, fragte sie keck.
„Ich weiß es nicht, es ist mir gerade eben eingefallen. Elendtal trifft es ziemlich gut“
Taron war nun für lange Zeit nicht mehr gesehen, er war wie vom Erdboden verschluckt mitsamt seiner Schafherde. Die Menschen im Tal machten sich Sorgen, aber ihnen entging auch nicht, dass von nun an das Wetter täglich strahlend sonnig war, die Vögel zwitscherten vergnügt, die Bächlein plätscherten ruhig in ihrem Bachbett, nur manchmal versorgte ein leichter Nieselregen die Region mit dem nötigen Wasser und es bildeten sich zahlreiche Flechten, Moose und Farne, Beerensträucher und saftige Wiesen zur Versorgung für Mensch und Tier. Im Winter war die Schneedecke nicht allzu hoch und die Stürme blieben aus.
Einige Jahre zogen ins Land, viele Menschen, vor allem die jungen, erinnerten sich kaum noch an die harte Zeit mit der namenlosen, zornigen und polternden Göttin.
Als eines Tages Taron im Tal auftauchte. Geschwächt, mit grauen Haaren, einem langen Bart, traurigen Augen und kraft- und mutlos erschien er aus dem Nichts.
Die älteren Dorfbewohner erkannten ihn sofort wieder, sie umzingelten ihn und stellten viele Fragen. Wo er so lange gewesen sei, wie er es geschafft hatte, die Göttin so lange Zeit zu besänftigen.
„Ich habe mein Bestes gegeben. Sie Tag für Tag bei Laune gehalten, es war auch eine schöne Zeit mit ihr, sie ist ein unerschrockenes, keckes Wesen mit allerlei Schabernack und unermüdlich wandernd, von Gipfel zu Gipfel. Mir sind keine Geschichten mehr eingefallen, keine Wörter mehr – sie ist nämlich eine Wortesammlerin. Irgendwann war ich es leid. Sie hat mir alle Kraft geraubt mit ihrer Wortsucherei.“
Erschöpft setzte er sich an den Dorfbrunnen des Elendtales und verbarg sein Gesicht in beide Hände.
Plötzlich trat ein Mann aus der Gruppe hervor, Neran, der Bruder von Taron, trat an ihn heran. Er war ein geschätzter Jäger der Gemeinde und legte sanft die Hand auf Tarons Schulter.
„Lass es mich versuchen, Bruder. Ich möchte nicht, dass wieder Unheil ins Land zieht. Sag mir, wo finde ich die Wandernde?“
Es dauerte nur zwei Tage, bis der Jäger sie gefunden hatte. Er war kein Mann vieler Worte, aber er war schlau und furchtlos.
„Sei gegrüßt, du wunderschöne Tauernkönigin. Darf ich dich ein Stück des Weges bei deinen Wanderungen begleiten? Meine Gehdanken mit dir teilen, Gehschichten mit dir erfinden? Gehmächlich mit dir den Tag verbringen, gehschickt mit dir durch die Landschaft streichen?“
So hatte die namenlöse Göttin endlich ihren Namen gefunden – die majestätische Tauernkönigin vom Elendtal war nun zufrieden und niemand hatte mehr Leid zu befürchten, denn bei den ruhigen Wanderungen mit dem Jäger teilten die beiden allerhand Gehdanken und Gehschichten, die ihnen die wunderbare Natur in den Hohen Tauern Tag für Tag schenkte.
Die „Tauernkönigin“ – Hochalmspitze (3.360 m).
Kleine Anmerkung: bei den letzten zwei Absätzen handelt es sich nicht um Rechtschreibfehler – die Wortkreation „Gehdanken“ verdanke ich einem geschätzten „Mitschreiber“. Danke für diese Inspiration, lieber V.S.
Heute früh zog erstmals ein feiner Nebel über die Pferdekoppeln, mit der warmen Kaffeetasse in der Hand beobachtete ich die Szene vor dem Fenster. Die Pferde bewegten sich langsam, schemenhaft durch die Landschaft. Auch sie scheinen den nahenden Herbst zu erahnen. Reckten ihre Nüstern in die Lüfte, feine Nebeltröpfchen verfingen sich funkelnd in ihren Mähnenhaaren. Alles wird nun wieder gemächlicher, nicht mehr so gleißend, nicht mehr so konturhart.
Ich atmete tief ein, bin ich schon bereit für den Herbst? Oder brauche ich noch eine Portion von Grün in meiner Umgebung? Der heiße Sommer heuer hat die Koppeln ausgedörrt, aus saftiger Flora wurde gelblichbraunes Gras, Heu am Halm! Die Quelle im angrenzenden Waldgrundstück, die unseren Hofbrunnen („Grander“) gespeist hat, ist schon seit Monaten versiegt. Siebzehn Jahre hörten wir tagtäglich das beruhigende Plätschern im Hof. Nun ist es angestrengt still, als würde der Brunnen den Atem anhalten.
Heuer hatte ich das Glück, meine Freizeit oftmals am See verbringen zu können. Ich staunte nicht schlecht, wie oft sich die Farbe des Wassers innerhalb eines Tages veränderte. Einfach nur ruhig zu sitzen und zu schauen, auf das Nass, die Farbspektren benennen versuchen, was schier unmöglich ist. Es gibt nämlich hunderte, ja tausende Arten von Grün in den Farbstandards, digital sogar Millionen Grüntöne. Von lind-, mint-, salbei-, oliv-, tannen- und smaragdgrün bis hin zu moosgrün und avocadogrün, unendlich viele Nuancen. Die Palette ist enorm – von sanften Pastelltönen bis zu kräftigen, leuchtenden Farben. Laut Wissenschaft kann jede Art von Grün die Stimmung, Energie und Atmosphäre unterschiedlich beeinflussen.
So betrachtet wünsche ich mir noch ein wenig grün und ein bisschen türkises Nass in den kommenden Wochen, damit ich genug tiefgrünes heiteres Kolorit mitnehmen kann in den bunten, in rot, braun, dunkelgelb getauchten Herbst. Und wer weiß? Vielleicht plätschert es im Herbst dann auch wieder im Hofbrunnen?
Zwei Kätzchen zogen ein, niedlich und klein. Eins bunter, die Farben erzählen von Glück, ein kleines Stück. Das andere ist weiß wie Schnee, die Augen klar, ein glitzernder See. Kein einziger Tupfer irgendwo im Fell, entsprungen aus einer sauberen Quell. Das Kind sucht nach Namen, die schnell in den Sinn kamen. Bella und Flocke – Namen, die schmeicheln, für kleine Katzentiger zum Streicheln. Nun handelt es sich, so meint der Leser bestimmt, um zwei Mädchen – wie man den Namen entnimmt. Wobei bei näherer Betrachtung der Anatomie, dem Beobachter begegnet die Biologie. Felis catus Bella ist das bunte Tier, ein Katzenmädchen, das garantier ich dir. Felis catus Flocke aber, das ist nun klar, der Kater ist vom Katzenpaar. Das Mädchen meint, das ist egal, „weiß wie der Flocke“ passt total.
So hüpfen die zwei Tiger fröhlich durch die Wiese, das weiche Fell kämmt sanft eine Brise.
Als ich gestern von der Arbeit heimgefahren bin, hat mich meine liebe Nachbarin aufgehalten. Sie erzählte mir, dass sie erst kürzlich eine Kurzgeschichte (in einer Anthologie 2016 erschienen) von mir gelesen hat: „Erinnerungen ans Kochen“, sie war ganz hin und weg von meinen Erlebnissen, sie hatte es nämlich ähnlich empfunden. Mir ist aufgefallen, dass diese Geschichte hier im Blog noch fehlt (einige mehrere kugeln ja noch in den Schubladen herum…).
Ein weiterer Grund dafür, diese Geschichte hier sprichwörtlich aufzutischen, ist – ich darf an der Ortschronik unserer Gemeinde im Redaktionsteam mitarbeiten, was mich sehr freut und großen Spaß macht – und zuletzt ging es um die Brauchtümer von anno dazumal in den Wirtshäusern, mit „Saukopfpartien“ usw.
Darum erscheinen heute hier meine Erinnerungen!
Eingeprägt hat sich eigentlich das Verwerten der eigenen Sau vom ehemals mütterlichen Bauernhof, natürlich selbst gefüttert mit allerlei Kochresten von der Familie der Tante.
Mama war dann meist den ganzen Vormittag weg, erst später habe ich erfahren, dass es viel Arbeit ist, so ein Schwein zu zerlegen und auszunehmen. Wahrscheinlich auch kein netter Anblick für ein kleines Mädchen, wie ich es damals war – daher musste ich daheim bleiben.
Dann kam sie, die Mama, mit zwei oder drei Wäschekörben voll an zerlegtem, totem Schweinetier. Ein großer, hoher brauner Topf mit langen Henkeln an der Seite wurde auf den Herd gestellt. Ich, noch klein, durfte auf einem Schemel stehend zuschauen. Es wurden dann Innviertler Köstlichkeiten, wie Grammeln, Leberknödel, Beuschel, Blunz´n, Hirn mit Ei – das gab es gleich zum Mittagessen, geröstete Leber zum Abendessen – und ein paar andere Schmankerl gezaubert. Die Namen fallen mir nicht mehr ein. Als Jausenfleisch gab es für längere Zeit gebratene Schweinsohren, die Haxerl vom Schweinderl und restliche, undefinierbare Teile von der Sau. Papa hat das am meisten gemocht, mit frischem Kren dazu. Meine Brüder und ich waren nicht so begeistert.
Mama hat das immer mit Freude gemacht, Lieder summend und mir von früher erzählend, als sie noch auf dem großen Bauernhof lebte. Von der harten Zeit am Hof mit Erdäpfel klauben, Stallarbeit, heißen Sommern beim Heuen in langen Röcken – es hat sich ja nicht geschickt für junge Frauen, in kurzen Hosen herum zu laufen. Von den harten Wintern, wo sie durch den hohen Schnee zu Fuß in die Schule marschiert ist, ganz allein, über eine Stunde lang zur Schule hin und wieder eine Stunde lang von der Schule heim. Vorbei am bellenden Hofhund des Nachbarn, den sie so gefürchtet hat. Oder an den Sonntagen im Winter zu Fuß in die Kirche mit ihrer Mama, bald in der Früh, als es noch dunkel war draußen. Und sie hat mir von den Pferden erzählt, vor denen sie sehr großen Respekt hatte und für die nur ihr Papa zuständig war. Pferde, ein wertvolles Gut, waren Chefsache!
Ich habe einige Erinnerungen an meine Mama und das Kochen, vom Keksbacken mit Weihnachtsliedern im Hintergrund und Kerzenduft. Sie war stets gut gelaunt, hat gesungen dabei, jeder Handgriff passte, sie brauchte nie ein Kochbuch – was mich im Nachhinein betrachtet am meisten fasziniert. Alle Rezepte hatte und hat sie im Kopf, würzen und abschmecken ging ihr leicht von der Hand und es war immer perfekt für mich und die ganze Familie.
Es war Kochen mit Liebe, Freude und Geduld! Und diese Liebe geht bis heute durch den Magen, wenn sie an den Feiertagen immer noch für die ganze Familie ihre Köstlichkeiten auftischt.
Danke, Mama!
Erschienen in der Anthologie „Verführungen“ im Jahr 2016.
Die festgefrorene Schnee- und Eisschicht glitzert im Sonnenlicht, unter den Winterstiefeln knirscht es bei jedem Schritt, ihr Atem malt nebelige Kringel in die Lüfte, die, von einer leichten Brise getragen, sanft entschweben. Die Tasthaare und das braune Fell rund um die Schnauze des Hundes, der an ihrer Seite marschiert, sind von Raureif bedeckt. Sophie hält inne, hebt den Blick in Richtung Osten – der Himmel ist in ein sachtes, helles Orange gehüllt, die Sonne steigt erhaben hinter den Hügeln empor.
Kurz vor Ankunft bei ihrem Haus wedelt Hank, der Hund, plötzlich mit dem Schwanz und läuft in eiligem Tempo zur Einfahrt. Er hat das parkende Auto von Katharina entdeckt, die auf sie wartet.
„Meine Liebe, was führt dich zum mir?“, begrüßt Sophie ihre Nichte mit einer herzlichen Umarmung.
„Aber komm erst mal rein, wir wärmen uns drinnen auf.“
Die Holzscheite im Ofen knistern und im Teekessel auf dem Herd brodelt das Wasser. Katharina sitzt am Küchentisch und hält ihre Tasse bereit, der Hund rollt sich unter dem Tisch zusammen, bettet seinen Kopf auf Katharinas Füße und schließt seine Augen. Sophie flechtet ihr langes graues Haar geschickt zu einem Zopf, den sie seitlich über die Schulter trägt, bändigt ihn mit einem roten Band und bereitet den Tee vor.
„Es ist wegen Chiara, ich mache mir große Sorgen um meine Tochter und brauche deine Hilfe, Sophie.“
„Was ist denn mit ihr? Ich habe mir schon Gedanken gemacht, weil sie mich in letzter Zeit selten besuchen kommt“, will Sophie wissen und streicht mit ihren arthritischen Fingern über Katharinas Hand.
„Chiara igelt sich völlig ein, geht nicht mehr aus ihrer Wohnung, erscheint nicht mehr in der Arbeit, verbringt die meiste Zeit des Tages auf dem Sofa oder im Bett. Sie sieht schrecklich aus und isst kaum was. Ich dachte anfangs, das vergeht schon wieder, wenn der Liebeskummer vorüber ist, aber es wird von Tag zu Tag schlimmer.“
Katharina beginnt zu schluchzen und ihre Stimme versagt, sie holt ein Taschentuch aus ihrer Westentasche und atmet tief durch:
„Ich weiß nicht mehr, was ich machen soll, Tante. Sie hört nicht mehr auf mich.“
Sophie nimmt einen Schluck vom Tee und schaut den tanzenden Schneeflocken vor dem Fenster zu. Die alte Pendeluhr an der Wand schlägt die volle Stunde an, im Ofen kippt ein Scheit züngelnd zur Seite und mit einem leisen Prasseln landet es am Sichtfenster.
„Bring sie zu mir, Katharina. Ich kümmere mich um ihre Wunden.“
Drei Tage später stehen Mutter und Tochter vor der Tür, Chiara in eine dicke Wolldecke gehüllt, nur mit einem Pyjama bekleidet, die nackten Füße in Winterstiefel gesteckt. Ihr strähniges, mattes Haar hängt ihr ins Gesicht, dunkle Augenringe und ein unruhiger Blick, wie im Fieber, schaut sie Sophie an. In ihren Ohren stecken Stöpsel, die mit dem Handy verbunden sind, das sie in einer Hand trägt.
Ohne Begrüßungsworte zu wechseln, wandern die drei Frauen die Holztreppe hoch in das Obergeschoß. Sie kennen den Weg und schweigend öffnen sie die alte knarzende Holztür zu Sophies Schlafzimmer. Es ist dunkel und kühl im Raum, das große ehrfurchteinflößende Bett aus Eichenholz steht an der Holzwand und ist mit weißer Bettwäsche bezogen. Langsam schlüpft Chiara aus ihren Stiefeln, legt die Wolldecke ab und kriecht unter die Daunendecke. Sophie löst die Ohrstöpsel und will ihr das Handy nehmen, da fährt Chiara jäh hoch und schreit:
„Nein! Das nicht! Das brauche ich.“
„Wozu?“, will die alte Sophie wissen.
„Ich brauche es, falls sich Mark meldet. Ich brauche es. Gib es mir!“ Mit einem wütenden Ausdruck im Gesicht fuchtelt sie mit ihren Händen nach dem Smartphone.
„Es wird dir nichts nützen, ich habe hier weder Empfang, noch Internetverbindung. Aber gut, nimm es.“
Die junge Frau fällt erschöpft auf die Kissen, umklammert ihren scheinbar wertvollsten Besitz und rollt sich auf die Seite, ihre Schultern zucken und ein leises Schluchzen ist zu hören.
Sophie flüstert ihrer Nichte ins Ohr:
„Das ist schlimmer, als gedacht. Fahr jetzt, ich kümmere mich um sie. Komme am 2. Februar abends gegen 18:00 Uhr vorbei. Jetzt geh.“
Mit einer großen Schüssel dampfender Hühnersuppe betritt Sophie das Schlafzimmer, stellt die Speise auf den Nachttisch und streicht sanft über den Rücken von Chiara:
„Komm, mein Mädchen. Iss etwas.“ Langsam setzt sich Chiara auf, ihre Augen sind geschwollen und rot umrandet. Mit zittrigen Händen greift sie nach der Suppe und löffelt langsam, Schluck für Schluck.
Später liegen beide, die Junge zur Seite gedreht, die Alte dahinter, die sie sanft umarmt, im dunklen Zimmer. Leise knarzend öffnet sich die angelehnte Tür, Hundepfoten sind zu hören, die über den Holzboden tapsen, ein zartes Schnüffeln an der Bettdecke, der Hund legt sich seufzend hin und schläft bald ein, ebenso die zwei Frauen.
Nächsten Tag sitzen beide zum Frühstück am Tisch in der heimelig warmen Küche. Chiara hat wenig Appetit und verstohlen schielt sie immer wieder auf das Handy.
„Du hast hier wirklich keine Verbindung zum Internet?“, fragt sie leise.
Sophie lächelt und schüttelt den Kopf.
„Hast du wenigstens eine Zeitung, irgendwas, wo man sich informieren könnte, was so los ist auf der Welt?“, nun wird ihre Stimme etwas lauter und klingt entrüstet.
Ein verhaltenes, krächzendes Lachen entweicht aus Sophies Hals.
„Wozu? Ich fühle doch den Weltschmerz auch so? Ich brauch mir doch die Menschen rundherum nur anzusehen, wie sie hetzen, immer Tempo…Tempo, immer entsetzt über dies und das, das Lächeln ist aus ihren Gesichtern verschwunden, mehr brauche ich nicht zu wissen – da weiß ich doch schon genug?!“
„Wie kann man nur so leben?“
Chiara legt ihren rechten Arm auf die Tischplatte und bettet ihren Kopf seitlich darauf. Sophie macht es ihr gleich, damit sie ihr in die Augen sehen kann, und flüstert:
„Deine Seele, dein Geist, dein Herz – nenne es, wie du magst, sie kommen diesem Tempo und dieser modernen, technologisierten Welt nicht mehr hinterher. Die Seele geht zu Fuß, immer schon, die läuft nie einen Marathon.“ Nach einer Weile steht sie auf, holt dicke Daunenjacken und rüttelt Chiara an der Schulter:
„Komm, wir gehen jetzt mit Hank spazieren.“
**********
Ich schaffe es pünktlich, wie vereinbart, und trotz widrigen Straßenverhältnissen, zum Haus der Tante aufs Land. Ganz abgelegen und alleine steht das Heim meiner Kindheit am Waldrand, auf einer leichten Anhöhe, umgeben von einem großen Gemüse- und Kräutergarten, der jetzt im Winterschlaf liegt. Es wird schon fast dunkel, hinter dem Haus brennt ein Lagerfeuer und ich kann schemenhaft Tante Sophie erkennen, die mit einem dicken, bodenlangen Mantel am Feuer hantiert.
Ich stapfe im Schnee um das Haus herum und umarme meine geliebte, alte Sophie.
„Hilf mir bitte, es gibt noch einiges vorzubereiten.“ Ein paar Meter vom Lagerfeuer entfernt sehe ich das runde Kuppelgerüst des alten Schwitzhauses, aus Weidenstämmen geflochten. Es steht noch immer hier, ein wahres Refugium, scheinbar wiedererweckt aus einer längst vergangenen Zeit. Wir breiten Decken und Teppiche über das Gerüst, bis es vollständig bedeckt ist. In der Mitte der kleinen Hütte befindet sich die Feuerstelle, die noch leer ist, ein letzter Flickenteppich wird bereit gelegt, er dient später als Eingangstür.
Sophie holt mit einer alten Schaufel die heißen Steine aus dem Lagerfeuer und trägt sie in das Innere der Hütte, einen nach dem anderen.
„Ich hole sie, bleib hier und warte vor dem Lagerfeuer auf uns“, teilt sie mir mit und verschwindet durch die Hintertür ins Haus.
****************
Dutzende Kerzen entzündet im Garten, Duft nach Weihrauch, Rosmarin, Fichte, Engelwurz, dem Feuer übergeben als Geschenk, lautes Trommeln vor der Schwitzhütte, leise Gesänge, in der Hütte, bei den heißen Steinen die nackte Frau, fiebernd, schwitzend, sich reinigend, nach jedem Aufguss mit frischem Quellwasser, aus dem Bach nebenan in einen Eimer abgefüllt, das die Alte bringt, weinend und lachend zugleich hockt die Verwundete in der Höhle, ein Funkensprühregen nach jeder Kräutergabe ins Feuer, funkelnd züngelnd dem Himmel entgegen, alte Frauenhände, die auf die Trommel einschlagen, das lange graue Haar wirr vom Kopf stehend, tanzend und summend, ansteigend zu einem wilden Crescendo an Trommelschlägen….ein nicht enden wollender Ruf aus dem Wald, ein Kauz ..immer und immer wieder ruft er….die Nackte kommt aus dem Schwitzhaus, weint, lacht, atmet schnell, wirft sich in den Schnee, mit Birkenzweigen wird sie abgestreift, ein Schneeengel – hier – mit einladend, ausholenden Flügeln, malt sich in das Weiß, ein Lachen, „Danke!“, ruft die Nackte…..dann wird es still, die Alte hält inne, lächelt und flüstert:
„Die Erde gehört den Frauen!“
Das Fest von Imbolc, oder der Brigit / Birgit war vor allem eine Zeit der Reinigung. Wenn die Nacht, die Sonnen- oder Mondfinsternis vorbei war oder wenn, wie zu Anfang Februar (heutzutage „Maria Lichtmess“) die Tage wieder länger werden, muss der Schmutz der finsteren Zeit mit frischem Wasser weggewaschen oder/und mit Birkenreisig weggefegt werden. Imbolc ist die Zeit der Erneuerung, der Zeit vom „Willkommen-heißen-des-Lichts“.
Mein Mann und ich begrüßen Imbolc am 02.02. des Jahres mit einem Lagerfeuer, mit achtsamen Räuchern und mit einem sanften Wachrütteln der Obstbäume.Das Leben in der Natur und das Licht kommen zurück und wir heißen beides willkommen.
